Ya no sale tan rapido ni tan facil. No es como antes. No es como la lluvia que cae tan fuerte sobre la ciudad cuando amenazo durante semanas y semanas de calor y humedad.
Dicen que lo facil no es bueno, que es mejor intentar mil veces hasta que salga algo y que ese algo sea bueno. Quien sabe por que sera asi. Escribo solo en mi cuaderno minusculo, de tapas verdes y lomo negro, cuando viajo en subte, solo ahi.
Ya no lo hago en servilletas de papel.
Ni tampoco en el trabajo a escondidas.
Puede que no tenga inspiracion y que esta se quedo en el norte cuando escribi mi ultimo relato.
Quedo en Tilcara, ahi, entre piedras y temblores, dejandola escapar de a poco.
Porque estamos en noviembre y no es facil. No es como antes. Nada es como antes.
Lo que si, debo admitir, no la extraño tanto.
Pero siempre se vuelve. De a poco, diferente. Pero aquel que halló su voz no puede callar para siempre.